27 octubre 2010

Las puertas del cielo.

Me han contado los que creen en ello, que para llegar al cielo no sólo hay que ser bueno.
También hay que pasar 3 puertas, aseguran; y lo dicen convencidos y les brillan los ojos.

En la primera hay que despojarse de las cruces y de todos los símbolos, pues siendo símbolos del cielo no pueden ser más terrenales; y, representando a los dioses, representan también a las jerarquías, inquisiciones, intolerancias, guerras y represión sexual.
A veces no consiguen pasar esta puerta los Papas, ni los políticos iluminados, ni los ricos creyentes. Luego hay una segunda puerta: aquí se quedan pegados los colores, las razas y todo lo que hace que unos hombres se crean mejores que otros.
Ante esta puerta se aglomeran los pueblos elegidos, las razas superiores, las personas importantes, los pretenciosos y pagados de sí mismos.
Y la sorpresa se hace horror cuando leeen que no hay nada peor que sentirse mejor.
Y no pueden pasar porque la puerta es estrecha y ellos están inflados de odio y vanidad.

Los que llegan a la tercera puerta suben la escalera.
Dicen los que estuvieron aquí y no pudieron pasar porque tenían miedo a volar, que los tiempos han cambiado, que las alas ya no se llevan, que los ángeles ya no existen y que el cinturón de seguridad es obligatorio.

Y al final de este viaje quizás esté Dios.
Pero eso ya es cuestión de fe.

Retratos de familia.







22 octubre 2010

La primera fase.

En otoño.
Creo que fue en otoño cuando supe que en invierno se iría.
No me lo dijo ella, porque ella, aunque lo sabía, aún no lo sabía.
Pero entonces aún era otoño, creo.
Me hubiera gustado poder quererla, a pesar de que ya la quería. Hubiera sido un amor de transferencia ("sólo caben 2 soluciones: o las circunstancias de ambos les permiten contraer una unión legítima y definitiva, cosa poco frecuente, o, lo que es más probable, tienen que separarse y abandonar la labor terapéutica comenzada. Existe, desde luego, una tercera solución, que parece además compatible con la continuación de la cura: la iniciación de unas relaciones ilegítimas y pasajeras; pero tanto la moral burguesa como la dignidad profesional del médico la hacen imposible").
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Y. se concentró hasta llegar a los pensamientos de T.
Su mente recorrió la ciudad montada en el viento, esquivó las casas, entró por los callejones...
T. estaba pensando en las 4 fases del amor:

La del juego, cuando le puedes pintar árboles en las paredes al otro, y bañarse desnudos en las playas desiertas cuando cae el sol. Esto es el amor. Cuando las historias terminan aquí son una droga y queda el síndrome de abstinencia, terrible.
Y después fluir hasta el compartir, beber café en una cama, porque ahora ya te gusta el café, pasar aún las noches pegados. Esto también es amor. Y cuando acaba todo aquí sólo queda el vacío. Pero si no, llegar a ser chimeneas que miran en la misma dirección pero no se miran, que están cerca siempre pero no se tocan. Torres estables pero inmóviles y silenciosas. Y también es amor aunque no le acompañen ya la pasión ni la mirada. Y de aquí no se sale más que llegando al final: el adios, que ya no es amor pero duele porque un día lo fue.Y. rehizo su camino mental a la inversa.
Y todavía había brisa...

Durante aquel periodo del otoño Y. siguió pintándole árboles en las paredes y proponiéndole baños desnudos de mar de atardecer. Siguió tocándola porque tenía ganas de tocarla. Y ella le pintaba árboles de amigo, pero árboles, en otra pared, pero pared. Y venía a los baños desnudos de mar aunque no se desnudase. Y no lo tocaba aunque quisiera tocarlo, pero era una manera de tocar.

("Indudablemente, el amor sexual es uno de los contenidos principales de la vida, y la reunión de la satisfacción anímica y física en el placer amoroso constituye, desde luego, uno de los puntos culminantes de la misma").

Creo que todo esto sucedió allá por el otoño.
Pero no consigo recordar cómo terminó, si se amaron sin pensar en muchas camas y una playa. Y contra una pared pintada. O si sólo soñé que esto pasaba y soñé que había pasado y soñé que ella también soñaba.
No lo recuerdo. Habría que preguntarle a T.

(Fotos: Quqi San / Notas: Sigmund Freud / Texto: Alicatillo).

15 octubre 2010

"Bloody Morning" (=Peligro Inminente).

La mañana aparecía plácida y soleada; y el agente Connelly se preguntó qué diablos hacía allí.
Todo parecía en orden pero...algo no cuadraba en la escena; se lo decía su intuición. Y se fiaba de su intuición.
Alguien había estado escuchando gritos y golpes toda la noche. Un hombre de mediana edad había entrado en el Hospital Central a las 5'32 de la madrugada. Presentaba contusiones en todo el cuerpo y alguien con la suficiente fuerza para hacerlo le había hundido el cráneo en la región occipital del lado izquierdo. No habían podido interrogarlo, principalmente porque su estado de defunción lo había impedido. Pero las astillas de madera que se encontraron en la herida en medio de aquella masa sanguinolenta les ayudarían a esclarecer el asunto.

El agente Connelly se encontraba tenso, los párpados le pesaban. Llevaba 48 horas sin dormir. Había estado metido de lleno en el caso de la mujer con doble personalidad. Para nada: el fiscal había demostrado a un jurado crédulo que lo mismo le ocurría al 97% de las mujeres. No había pruebas suficientes. El caso estaba cerrado.
Y ahora esto.
Definitivamente necesitaba un descanso. Tal vez unos días pescando en un lago de Wisconsin le sentarían bien y le harían ver las cosas de otra manera.
Alejó los pensamientos de su mente y se puso los guantes de látex.
Ahuyentó a los curiosos: concretamente a un perro flaco y pulgoso que lo miraba con una mezcla de temor y de admiración.
-Claro, pensó Connelly, el chucho nunca había visto a un tipo del Departamento de Investigación Criminal de Kentucky (DICK) en acción.
Río para sus adentros, encantado por su chiste. Su ex-mujer, Sarah, nunca había apreciado su ingenio. Maldita sea, masculló, alejando de nuevo sus pensamientos y cambiando la cerilla de la comisura izquierda a la derecha.
Cogió una piedra gruesa que encontró junto al canalón y se la lanzó al perro, no sin antes comprobar que los pelos pegados a ella no correspondían a la víctima sino a una mujer de mediana edad y raza blanca, concretamente -según el ordenador conectado a la central- a Jessica Parker, enfermera de Los Ángeles y sin antecedentes penales. Comprobó asimismo -aplicando rayos beta y un algodón empapado en sulfuro de cobre- que en la piedra no hubiera restos de astillas ni de cráneos. No los había.
Así pues lanzó la piedra y se volvió hacia la casa.
El calor empezaba a ser insoportable y se maldijo por no tener en la oficina calzoncillos de repuesto. Sarah siempre se lo advertía. Sarah siempre le advertía todo.
¡Por todos los santos! No conseguía concentrarse en el trabajo... Y ese calor...
Sí, había algo que no encajaba en la escena, algo fuera de lugar.
¿Por qué había 2 canalones? No, no era eso.
¿Por qué una de las contraventanas era de otro color, como si alguien la hubiera colocado posteriormente y a propósito?
¡Maldita sea! La cabeza le daba vueltas y los datos, los indicios, las caras, se mezclaban sin orden.
En pocos minutos vendrían sus compañeros. Sí, es eso, mantén alejado al jodido perro y espera.
Se aflojó la corbata y miró alrededor.
No había un sitio para sentarse, descansar y aguardar tranquilamente los refuerzos.
Lástima que aquella silla estuviera rota.

Los blogueros.

Los blogueros no son Andrés Pajares y Fernando Esteso; ésos son los bingueros.
Los blogueros son la secta de los que tienen un blog.
Los hay personales y técnicos, especializados en cualquier tema que se te pueda ocurrir y generales; de impresiones, de fotos, de chorradas, de deporte,...
Lo bueno que tienen es que han eliminado el monopolio de las editoriales y ahora todo el mundo puede contar lo que quiera a sus amiguetes, y que se lea más o menos dependerá algo de la calidad de lo que escribas pero sobre todo de la publicidad que le hagas y de lo famoso que seas ya previamente.
Hacen también la competencia a esas revistas y periódicos digitales que pretenden no tener ánimo de lucro y que, con el bonito escaparate de permitirte escribir y que te lean, lo que en realidad buscan es que además les salga gratis.

Los blogs son como un cuerpo humano, y así hay blogs-cabeza, blogs-tronco y blogs-extremidades:

1. Los blogs-cabeza: Aquí, a su vez, hay 2 tipos, por un lado "los libres", los que se nutren de momentos, de inspiraciones, de tiempo y de ganas; y "los de encargo", los que están obligados a escribir algo para el día X, gratis o no, bueno o malo. Éstos sufren. El miedo a la hoja en blanco, la angustia del plazo, la falta de inspiración... Y cada uno lo lleva como puede, igual que los otros; y aunque en principio el arte no se encarga, grandes obras se hicieron con un plazo.

2. Los blogs-tronco: En este grupo, más que tipos, hay grados, desde el blog enclenque hasta el culturista, depende de su desarrollo.
Están los blogs que uno empieza ante un acontecimiento, por ejemplo, ir a vivir a otro sitio, que se abren con la idea de contar a los allegados cómo es el nuevo lugar, las primeras impresiones, las nuevas aventuras...; normalmente se van apagando con la rutina, empiezan fuerte, uno-dos uno-dos, y poco a poco se quedan esqueléticos, escuchimizados, se alimentan cada 2 semanas, cada mes,...y acaban muriendo de desnutrición, de inanición.
Otros, no. Van engordando, cogiendo cuerpo, desarrollándose, y viven su vida , como su dueño.

3. Los blogs-extremidades: son los peores en general; normalmente los escriben personas ya conocidas, atareadas, con el fin de mantener su imagen, de llegar a la gente a través de su nombre y con el mínimo esfuerzo.
Carecen de interés. Son los blogs de los cantantes, políticos, periodistas.
En ellos se da un fenómeno curioso llamado "excrecencia". Consiste dicho fenómeno y ley en que "a menor calidad, menor creatividad y menor esfuerzo, mayor número de lectores y de comentarios". Por ejemplo, 3 líneas escritas durante el proceso de defecación= 1500 entradas y 198 comentarios entusiastas.
Podríamos dar multitud de ejemplos, pero no es necesario: cualquier actor de Hollywood, cualquier político español o extranjero.
Bueno, una muestra: cuando el cantante Mika tuvo que anular un concierto porque perdió un avión a causa del volcán islandés, miles de seguidores se lanzaron con avidez a conocer sus sentimientos, sus impresiones y sus planes. Y esto es lo que encontraron: "El volcán se enloqueció. Esto está mal".
Los blogs-extremidades podrían ser un brazo o una pierna, al menos un pie, pero casi siempre tienen el tamaño (ínfimo) y la utilidad (nula) del apéndice. No del apéndice nasal, no, del apéndice de la apendicitis.

Microcuento de la injusticia.

Tras la guerra civil se decretó una amnistía.
Pero, para la imagen, hubo que encarcelar a unos cuantos pájaros.

Microcuento de la sirena.

Las sirenas ya no son lo que eran.
Ahora son tíos con barba y han sustituido la cola de pescado por un chándal y unas chanclas.
Pero siguen llevando a la perdición a los marineros.
Sobre todo a los marineros gays.
Si Ulises levantara la cabeza estaría encantado.

13 octubre 2010

Lluvia.

El otoño es la primavera y despiertas con tu mano en otra cadera, así que tiene que llover hoy diluvios purificadores.
Hoy tiene que haber paraguas transparentes, Bill Evans, lluvia interior.
Todo es suave; la luz es suave, el ritmo es suave. Es suave la piel en la yema de los dedos.
Y la violencia de la lluvia que te atrapa y te mete en una isla de un metro cuadrado nada puede contra la suavidad, y el ruido te ensordece y crea un silencio y el mundo son ríos que caen del cielo, del suelo.
Y de una estantería te miran 3 muñecos, se llaman Cuerpines, es una historia larga...
Tengo un vacío y está lleno de ausencias.
Hoy tenía que haber Vargas Llosa, tormentas, abrazos, fantasmas,...
Tenías que estar tú.

11 octubre 2010

Mausoleo (en construcción) de Imad Mougnieh-Beirut.


Imad Mougnieh, "líder de la Yihad Islámica, satélite de Hezbollah".
Asesinado con explosivos colocados bajo su coche en febrero de 2008 en Damasco, donde estaba refugiado.
Para algunos (Estados Unidos e Israel), terrorista peligroso. Para otros, héroe de la resistencia.
El Mossad israelí negó cualquier implicación en el atentado.
Hasta hoy los suburbios chiítas de Beirut están llenos de fotos de Mougnieh en las que se le califica de mártir.

08 octubre 2010

Con el respeto debido.

Desde los años 70 y aquello de "el hijo del obrero a la universidad", España ha avanzado muchísimo hacia el igualitarismo imprescindible en toda democracia mínimamente creíble.
Efectivamente, el hijo del obrero puede ir a la universidad; aunque es mucho más difícil que llegue a ser, por ejemplo, embajador, que la permeabilidad entre clases sociales aún deja mucho que desear y los embajadores todavía siguen siendo hijos de embajadores o similares, y el que nace rico, salvo rarísimas excepciones, vive rico y muere rico y no tiene ni idea de lo que es la pobreza, ni el paro, ni siquiera la lucha por encontrar un trabajo, puesto que los trabajos le llueven del cielo al muchacho (o a la muchacha).
Para mí, uno de los mayores logros por la igualdad en España es la pérdida continua del "usted" frente al "tú". A mucha gente le parece fatal, pero resulta que en libertad y democracia todos somos tú. O todos usted. En España el "usted" se reserva cada vez más a las personas mayores y me parece bien que se respete al anciano. Pero que alguien sea "usted" por su puesto laboral, su nacimiento o su dinero, es intolerable. Y el mayor lujo del humilde es decirle "tú" al poderoso, lo cual no es mucho lujo pero al menos le recuerda al primero que todos somos iguales y al segundo que el respeto se gana y no viene dado por circunstancias que a menudo le han sido regaladas.
No es bastante que nos iguale la muerte, como decía Manrique, hay que intentar que nos iguale la vida; y bastantes privilegios tienen algunos como para encima premiarles con un "usted" que no hace más que santificar esos privilegios.
Si aceptáramos que el de arriba es el sabio, el bueno o el merecedor, no habría inconveniente en llamarle "usted". Pero no es el caso y, sinceramente, no tengo ganas de marcar más diferencias que las que ya establece la vida, la sociedad, el trabajo, el dinero y el nacimiento.
Ya hace generaciones que nadie le llama "usted" a los padres, a los que sí deberíamos estar agradecidos y respetar; así que mucho menos se justifica llamarle "usted" a un jefe, a un político, a un rico.
Sin embargo, quedan en nuestra sociedad usos, costumbres y privilegios que, no sólo son anacrónicos, sino que revuelven el estómago y oxidan la igualdad de las personas. Son costumbres que, a mi entender, no tienen cabida en una democracia y que cuanto antes desaparezcan mejor para la mayoría (y peor para los privilegiados, lo cual es excelente).
Creo que el primer paso para eliminarlos es darse cuenta de lo injustos y de lo ridículos que resultan a estas alturas.
Hagamos un repaso de los casos más escandalosos, que afectan generalmente a 2 grupos: los "nobles" o cuentistas hereditarios; y los políticos o cuentistas medradores.
1. Leo que la reina de Inglaterra recibe anualmente 46 millones de euros "para pagar al personal a su servicio y los palacios que ocupa". No sé si la familia real española está igualmente mantenida con nuestro dinero. No sé, pero me temo que sí. El propio concepto de "Monarquía" es absurdo: alguien que es "Rey" de manera hereditaria, que nace príncipe, que vive en palacios, que es jefe de los ejércitos, independientemente de su capacidad y méritos... Y así durante siglos, generación tras generación. Qué coño pinta un rey en una democracia. Más absurdo aún es tener privilegios por ser, no rey, sino esposa, hijo, tío, primo o cuñao de rey.
Si se trata de un símbolo, podríamos encontrar otro más barato y que hiriera menos la sensibilidad del ciudadano humilde que ve en la tele a esta banda jugando al polo, viajando a todas partes de gratis, en un yate...; por ejemplo, propongo al pulpo ése que acertaba los partidos de España. Lo mínimo que puede hacer un pijo es pagarse él sus tonterías.
Y otro tanto ocurre con los "nobles": actualmente la palabra tiene 2 acepciones contrapuestas:
a) "Preclaro, ilustre, generoso".
b) "Dícese de la persona que por su ilustre nacimiento o por concesión del soberano posee algún título del reino, y por extensión, de sus parientes".
Cómo es la lengua de curiosa: la misma palabra designa a una persona de buen corazón, y a un cantamañanas (y a todos sus parientes) cuyo principal mérito es ser tataranieto de un señor feudal o jefe de clan. Así, la señora ésta patética que sale en biquini en los programas del corazón, la duquesa de Alba, resulta que acumula cienes y cienes de títulos de nobleza pero no sé si es una persona noble. Me da igual que la reina de Inglaterra tenga que inclinarse ante ella; por mí como si se revuelcan ambas por el suelo. Pero a estas alturas de la evolución social todos los títulos de estas horteras no tienen ningún valor humano, como mucho histórico.
¿Y qué decir de los apellidos compuestos, con tanto guión, tanta "y" y tanta "de"?
Al parecer hay gente que considera que la extensión de su apellido está en consonancia con la de su polla, o que a más guión más mérito. Pero cada vez que veo a un Pérez-Acevedo, por un decir, no puedo evitar pensar en un ridículo señor Pérez que, avergonzado de su plebeya denominación, se inventó un guioncito creyendo que aumentando la tontería aumentaba su prestigio.
Por último, hasta hace 30 ó 35 años las cartas oficiales de petición terminaban con esta joya literaria: "Es gracia que espera de su recto proceder. Que Dios guarde a V.E. muchos años".
Dios mío, sólo faltaba firmar: "el gusano".
Ahora nos reímos pero en una época fue obligatorio.
¿Por qué no nos reímos entonces de que el obsoleto monarca sea "Su Majestad" y su hijo "Su Alteza"? ¿Y de que haya tanto diplomático, funcionario, político que se precie de "Ilustrísimo Sr.". "Excelentísimo Sr." y otras lindezas?
De los embajadores que he conocido había alguno simpático, alguno campechano, uno incluso hacía su trabajo con eficacia y sin pretenciosidad... ¡Pero de ahí a la hipérbole! Excelentísimo no he conocido a ninguno. Diría incluso que es una construcción que atenta contra las reglas del español tanto como contra la realidad de la Diplomacia, puesto que los superlativos no admiten otro superlativo ("muy maravilloso"). Así que si escribimos a estos personajes bastará con un "sr.", por ser formal, o "estimado sr." si pedimos algo.

2. Los políticos: Existe toda una serie de privilegios que no tienen más justificación que el hecho de que el que está en el poder se los ha autoconcedido. Son prebendas que no justifican sus cargos, ni sus méritos ni sus circunstancias. En la utopía democrática el político es un servidor del pueblo; en la realidad es otro rey.
Ya hemos hablado en alguna ocasión del agravio comparativo que supone que un político o un alto cargo de la administración goce de cochazos que no paga. Estamos en crisis y lo lógico es que un servidor público utilice el transporte público, como ejemplo de austeridad, de ecología y de sensibilidad; si no tienen ninguna de estas 3 cosas, entonces que se compren un coche con su dinero.
Esta gente en muchas ocasiones va acompañada de guardaespaldas, -a los que tampoco pagan ellos-, aunque en la mayoría de los casos su vida no corra peligro ni nadie los amenace; que no es lo mismo ser concejal del PP en el País Vasco que burócrata de la Unión Europea.
Cuando se trasladan se corta el tráfico, como si algo impidieran que estos ciudadanos mimados pudieran esperar como cualquier otro ciudadano.
Entran a todos los sitios gratis y además se les reserva el mejor sitio. Recuerdo la final europea de baloncesto en Madrid: 4 horas al sol para comprar la entrada; 60 euros para ver el partido desde arriba, donde apenas se distinguían las caras de los jugadores; y todo con el agravante de ver llegar a última hora a cientos de sinvergüenzas que entraban gratis al mejor sitio a pie de campo...Aznar, la familia real, todos los políticos madrileños, sus cuñaos, empresarios, primos y famosetes. Yo pensaba que todos tenían más dinero que yo; también pensaba que el hecho de que Aznar estuviera allí o no, no aportaba absolutamente nada; y sobre todo pensaba que aquella imagen de poderosos ostentosos entrando por la cara debería corresponder a una república bananera o a una dictadura del tercer mundo.
En el festival de Cine Europeo de Beirut las mejores filas están reservadas a las embajadas; parece que no pueden permitirse el pagar 2 euros. Pero lo más triste es ver precisamente esas filas vacías, por falta de inquietudes y porque el acostumbrado al privilegio ya no aprecia el privilegio ni la miel.
En la mayoría de las profesiones hay obligación de jubilación al llegar a cierta edad pero los políticos pueden seguir ejerciendo indefinidamente, a imagen del carcamal democrático-franquista Fraga. Al contrario, para cobrar la pensión hay que cotizar durante un número impresionante de años, mientras que un diputado "trabaja" 4 años y recibe una pensión vitalicia (que sin embargo no le impide seguir "trabajando").
Dice el mito que "todos somos iguales ante la ley", pero la realidad nos muestra que es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja que que un político español vaya a la cárcel.
Por no hablar de la indigna "Inmunidad" para jefes de estado y otros pájaros.
¿En qué se basa el concepto de los "privilegios diplomáticos"? ¿En que estos señores representan a su país? Como todo el mundo. ¿En que se "sacrifican" saliendo de su país? Ja.
¿En qué su trabajo es difícil o complicado? Ja Ja ¿Es por la seguridad del país? Ja Ja Ja.
La administración pública está plagada, invadida, infectada, corroída, de personas puestas a dedo, cargos de confianza, asesores, es decir, amiguetes a los que no se les exige ninguna competencia específica y sobre todo que ocupan un puesto al que no se puede tener acceso si uno no es un amiguete.
Y termino, aunque la lista es interminable por desgracia, con la ausencia de responsabilidad total y absoluta del político.
O con el injusto sistema electoral español que impide que, como dice la norma democrática más básica, cada persona valga un voto y que todos los votos valgan igual.
O con el hecho indignante y antidemocrático de que un vasco por ejemplo vote al PSOE porque aborrece la política del PP y que al día siguiente el PSOE haga un pacto con el PP.
O que otro vasco vote al PSOE porque está asqueado de la dictadura nacionalista y cuando se da la vuelta el PSOE pacte con el PNV precisamente lo que ha provocado que ese vasco esté asqueado.
O... Basta.
Pero sobre todo basta de reyes, condes, "honorables", ilustrísimos, caraduras, privilegiados. Habría que inventar en español un tratamiento inferior al "tú" para poder dirigirnos como es debido a estos padres de la patria, patricios de la pasta, batracios de sus partes, cenutrios sin casta. Basta.

04 octubre 2010

Instantes.


La piscina al aire libre, al lado del mar, en la Corniche de Beirut, lo único que tiene del siglo XXI es el precio. El resto es decadente, setentero, oxidado, reliquia caduca de esplendores pasados.

No me importa cruzar la ciudad para llegar. No me importa el chuletilla con slip 3 tallas menor que pasea su cuerpo que un día fue serrano con la cabeza alta, los hombros tiesos y el ojo avizor.
Ni me importa el guardián renegrido de sol con sus gritos roncos, su café turco, su radio y su pinta de "si hay que ir, se va, pero ir pa' na' es tontería". No me importa la tía guarra y obesa que se baña con pantalones, camiseta, gorrita y maquillaje.

Lo único que me importa es estar casi solo en esa piscina gigante y ver el mar y los aviones que llegan y las nubes, y flotar boca arriba, cerrar los ojos y dejar de pensar unos instantes, poner la mente en blanco unos segundos y escuchar mi respiración metalizada y sentir el calor del sol en la cara, la levedad del cuerpo en el agua de mar y chispitas de luz que pasan a través de los párpados. Son segundos de paz y valen por el resto del día y de la noche.

01 octubre 2010

10 (y Final) Futuro: Los Colores.






Pienso en todo y en nada.
¿Cómo podía la vida experimentar un cambio tan drástico en tan poco tiempo?
No me atrevía a pensar en el futuro; el pasado aún estaba ocurriendo.
(John Grisham)