"Siempre se van los cervatillos ebrios. Y yo no sé qué hacer
con este fuego. Es demasiada pólvora para guardar entre
buche y abdomen. En estampida huyen de las balas que
he fraguado con tesón para alcanzar sus huesos. Ni un
miembro para mí, ni una zanca maltrecha, ni hocico ni
cornamenta alguna. Como trofeo me he ganado la lluvia
de sus pasos sobre la hojarasca de este bosque desierto.
Sólo puedo atrapar la carrera cada vez más lejana de sus
cuerpos. El sonido preciso de lo que no regresa, de lo que
no se puede tener nunca. Y el peso de mis rifles".
Carmen Villoro.
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