Madrid.

He pasado 10 controles de supuesta seguridad: ya estoy en Europa.
He pagado 20 euros por un trayecto en taxi de 7 minutos.
Son las cinco y media de la mañana.
En Madrid todo está cerrado.
La estación de autobuses está cerrada.
Los cafés están cerrados y en la puerta no dice a qué hora abren, sólo que el local está vigilado con videocámaras y que los perros están prohibidos y que los domingos hay paella para llevar.
Es el reino de los "friquis": 2 yanquis borrachas que enseñan las bragas, un señor con una venda en la frente que se tambalea, un indigente esquelético que bebe de una botella escondida en una bolsa de plástico -¿estará ya prohibido enseñarla, como en los países que se dicen civilizados?-.
Un taxista muy autóctono a 2 turistas: ¿A dónde vais? ¿Airport? Yo os llevo y os traigo.
Y cuando se van en dirección contraria: Adiós preciosísimas, remarcando bien las eses.
La máquina de recargar móviles no funciona.
La máquina de venta anticipada de billetes no funciona.
Bueno, aquí se dice que están "fuera de servicio".

En la estación.
Hombre, el tío del esparadrapo en la cabeza.
De pie, frente a las ventanillas cerradas, él solo, se encara con una chica que pasa:
"Hay que esperar el turno, eh, ¿vale?. Por si acaso. Por si las moscas".
Otras personas se acercan y él los señala con el dedo y les grita:
"Cuando abran la ventanilla el primero soy yo, ¿vale?, ¿os habéis enterado?, ¿vale? Pa que no tengan tanta cara. Tanto morro. Asquerosos".
Y sigue de pie frente a la ventanilla cerrada.

En la calle hace frío. Han regado. Por higiene.
En la estación hace mucho calor.

Y yo he venido a Europa a ver a mi familia.