Un barrio armenio de Beirut (2).

Un barrio armenio de Beirut.

Los conversos.

El otro día vi a un iraquí con la cara de Saddam Hussein tatuada en el brazo. Barbita recortada al estilo policía secreta, vestido de moderno cateto, un buen tipo.
Me lo imaginé dispuesto a tatuarse, a torturar y a matar por el gran Saddam; a delatar a sus vecinos...
Me lo imaginé haciendo lo mismo ahora para los estadounidenses. Lo que sea, pero siempre con el vencedor.
Los tatuajes son más difíciles de borrar que el pasado.

Hay conversos religiosos, políticos, sentimentales...
Coversos al modernismo, a la moderación, al ecologismo...
Personas conversas, países conversos, partidos políticos conversos...

Según un estudio de la Universidad de Wisconsin (Estados Unidos de América) hay 2 clases de conversos:
- el converso psicológico, que es el que ve la luz y la luz lo envuelve y, ante ella, no le queda más que gozar y difundir la buena nueva.
- y el converso práctico, también llamado "chaquetero" o "medrador".

Los del primer grupo son terribles porque ya se sabe que se hacen más papistas que el papa o más islamistas que Abou Basal al Homsi.
No contentos con convertirse al cristianismo cogen una guitarra y sonríen constantemente.
Si se hacen musulmanes se ponen una túnica y se dejan luengas barbas.
Cuando dejan de fumar pretenden que lo haga el resto de la humanidad y, al recuperar el olfato, les molesta el humo a 7 metros a la redonda y les provoca náuseas, mareos y cánceres de fumador pasivo.
Cuando la gracia del ecologismo les toca el hombro te miran mal si tiras un papel al suelo o si te bañas en vez de ducharte, y sólo se limpian el culo con papel reciclado, válgame Dios.

Los del segundo grupo, los prácticos, también son terribles porque intentan vendernos el cuento de su "evolución", cuando la única luz que han visto es la de su propio interés.
Comunistas anticomunistas, Fragas franquistas democráticos, etarras que acaban en el PP, independentistas españolistas, republicanos monárquicos.
Recuerdo un restaurante de Palermo hace ya muchos años donde estaba prohibido fumar (Palermo más europea que Estocolmo) y cuando nos íbamos a ir nos trajeron un cenicero...
O la Siria actual, donde los taxistas tienen que llevar el cinturón de seguridad para que toda una caterva de policías corruptos no les pongan una multa. La "mordida" o la multa, una en nombre de la tradición y la otra en nombre de la modernidad.

¡Oh converso!, por mí como si te conviertes en rana, pero no pienso darte un beso, no vaya a ser que me quieras mostrar la luz de la religión batracia.
O que me pongan una multa por abuso sexual de animal en peligro de extinción.

El día de la bestia.

Han vuelto las rebajas o han vuelto los avisos.

Beirut se ha llenado de inquientantes anuncios de ordenadores a 666 dólares y de sofás a 666 dólares.

Tenemos las pruebas.

¿Qué significa?

La vez anterior (ver artículo "Los milagros de Beirut (2)" del 14 de mayo de 2008) un solo cartel junto al puerto con otro sofá a six six six, the number of the beast. Y poco después la guerra en las calles de Beirut oeste...

Y ahora la misma cifra por todas partes...

Y los plazos: 24 dólares al mes. O el día 24 de este mes.

Acaso todo esto no sea más que la evidencia de que los comerciantes han llegado a este mundo para comprar nuestras almas a cambio de sofás y ordenadores. Son el anticristo con corbata, son el demonio del consumismo.
Y juegan con nosotros...

¿Qué podemos hacer?

Todo está escrito en el anuncio.

Fijaos en la marca del ordenador: ACER

Ahora pronunciadlo al revés: REZA

Estoy bromeando.

O no.

Rezad, por si acaso.

Mamá, yo quiero ser danés...o por lo menos científico social.

Los resultados de una encuesta que me he hecho a mí mismo demuestran científicamente lo siguiente:

1.Me encantan las encuestas y los estudios.

2.Son divertidos aunque carezcan del más mínimo rigor científico ("Sólo el 5% de los estudios médicos publicados en revistas científicas son "relevantes y rigurosos", según un estudio").

3.A pesar de ello se les adjudica valor universal resumido en una frase ("Los brasileños son los mejores amantes. Según un estudio realizado por la Universidad de Wisconsin, los brasileños realizan el acto sexual 24'2 veces al mes, seguidos de los belgas (13'7) y los neozelandeses(12'68)"). Es como eso de "lo dicen los médicos" o "lo he oido en la radio".

4.Hay estudios que demuestran científicamente que, por ejemplo, el azúcar engorda, y otros estudios que demuestran científicamente que el azúcar adelgaza y además aumenta la concentracióny los reflejos en los primeros 6 meses del embarazo.
El primer estudio lo patrocinan las empresas de edulcorantes artificiales y el segundo lo encargaron las azucareras, y además demostró científicamente que la sacarina aumenta 2'6% los riesgos cardiacos.

5.Por lo tanto, y según un estudio, las encuestas y estudios cumplen 4 funciones:

A) Comercial: las empresas que venden productos con problemas de imagen las encargan discretamente para lavarse la cara y cambiar la opinión pública.


"Los adictos a los videojuegos no son raros, dice un estudio".

"Que no, señora, que su hijo de 13 años no es un raro solitario ni tiene dañadas sus habilidades sociales...que lo dice el psicólogo australiano Daniel Loton, que ha pasado 2 años dirigiendo este estudio en hombres australianos...
Ah, ¿que su hijo no es un hombre australiano?
Pero señora, que se trata de un estudio científico y por tanto se puede extrapolar.
Así que extrapole, extrapole, y cómprele a su hijo ese juego nuevo de violar putas y dar tiros en la nuca".

B) Política: las sociedades no sólo se cambian por la fuerza y con decretos-ley; también hay que convencer al ciudadano, al menos hacer que se sienta culpable.

Así, por si usted aún no ha cumplido la consigna mundial de dejar de fumar y la letra no le entra ni con sangre, discriminación e impuestos, le presentamos semanalmente un estudio científico que demuestra que "los fumadores rinden menos en el trabajo", "los fumadores se relacionan peor socialmente", "fumar daña la memoria y merma el razonamiento deductivo"...

Lo mejor es la seriedad científica de estos estudios sesudos. Veamos el sistema:
Un equipo de 19 científicos de la Universidad de Dakota (¿del Sur?) pregunta a 117 presos del corredor de la muerte en Estados Unidos si fumaban cuando cometieron sus horrendos crímenes. El 58% responde que sí ante la mirada muda del experto, que no está allí para juzgar sino para realizar un estudio científico. Seiscientos mil dólares y 2 años después la conclusión científica es evidente: "Fumar acrecienta la agresividad".
Este estudio (científico) lo resumen las agencias de prensa: "Los fumadores tienen más posibilidades de convertirse en asesinos". A algún periódico británico la frase no le parece bastante espectacular y publica: "Demostrada científicamente la relación entre el tabaquismo y los crímenes violentos".


Evidentemente, una cosa es la ciencia y otra muy distinta los grandes intereses.
Por eso un estudio científico que demuestra que "pasear 2 horas entre el tráfico de Milán equivale a fumarse un paquete de cigarrillos" no ha servido para convertir en peatonal el centro de las ciudades europeas.
Y ese otro estudio científico que achaca un gran porcentaje de las muertes en carretera al exceso de velocidad no ha hecho que los gobiernos prohiban la fabricación y venta de coches que alcanzan los 220 kms/h.
Y ante el estudio holandés que establece que "las ondas de teléfonos móviles aumentan drásticamente la mortalidad en las ratas", "la Organización Mundial de la Salud recomienda esperar hasta 2015 para evaluar el impacto de las ondas sobre el hombre", vamos, que no hay prisa.

C)Laboral: Lo digo por los miles de investigadores, estudiosos, científicos, sociólogos y demás élite universitaria que viven del estudio intachable y la encuesta seria.

D)Creativa: Y si no, vean qué extenso estudio científico me está saliendo.


Termino con 2 estudios científicos que harán las delicias de todos los aficionados a este género literario:

1. "Dinamarca es el país más feliz del mundo, según un estudio".

Recuerdo a mi amigo Elias, el danés-tunecino, que me hablaba de lo deprimente que resultaba la gris Dinamarca. Pero seguro que él no estaba feliz allí por los problemas sociales que le causaba su origen árabe. Porque este estudio es muy serio y no admite réplica.
Resulta que la encuesta se titula "Valores mundiales" y fue encargada por ¡el gobierno estadounidense!, que, como se sabe, está muy preocupado por la felicidad mundial.
No sé si este amable gobierno ha leído el estudio científico de la Unicef que concluye con que "la mitad de los niños iraquíes no va a la escuela a causa de la falta de infraestructuras y profesores, así como por temor a los atentados".

El hecho es que Dinamarca es el país más feliz del mundo, "por su democracia, su igualdad social y su atmósfera pacífica, según anunció el lunes un equipo de investigadores".

Zimbabue es el menos feliz porque está "desgarrado por conflictos políticos y sociales", claro.
En el artículo descubrimos que la encuesta no se ha realizado ni en la mitad de los países del mundo, así que no sabemos qué grado de felicidad tienen los afganos, los palestinos, los vietnamitas... Pero sí sabemos que el dinero no da la felicidad y que los ricos también lloran porque EEUU ocupa un modesto decimosexto puesto.
Y España se sitúa en el puesto 44 (¡Dios mío!...pero la encuesta fue hecha antes de que ganáramos la Eurocopa de fútbol; seguro que ahora estaremos ya en el puesto 11 ó 12 de felices del mundo).

"Sospecho firmemente que hay una fuerte correlación entre la paz y la felicidad", dijo Ronald Inglehart, científico político (sic) del Instituto de Investigación Social de la Universidad de Michigan, que dirigió el trabajo".

¿En qué sutiles variables se basa este estudio "realizado anualmente desde 1981 por una red mundial de científicos sociales"?
Sorpréndanse, la encuesta consiste en 2 preguntas: "Considerando todo en general (sic), ¿diría que es usted feliz, bastante feliz, no muy feliz o nada feliz en absoluto?"
Y "considerando todo en general, ¿cómo de satisfecho está con su vida tal y como es en la actualidad?"

Resulta lógico porque al final la felicidad consiste en la sensación de felicidad.
-¿Es usted feliz?
-A ratos.

2. El segundo estudio es insuperable (La pésima traducción se debe a OTR/PRESS): "Los pensamientos mórbidos abren el apetito".
"Lejos de aterrorizar o causar malestar, el hecho de pensar en la propia muerte o ver imágenes violentas en la televisión provoca sensación de hambre. Así lo ha revelado un estudio de la Universidad de Chicago (Estados Unidos), publicado en la "Journal of Consumer Research", en el que se ha demostrado que este tipo de imágenes hace que la gente se convierta en consumista de todo tipo de alimentos ante el sentimiento de que su vida se va a acabar.

Los responsables del estudio examinaron la conducta de una serie de individuos tanto en Europa como en Estados Unidos a los que se les solicitó que escribieran cómo se sentían después de pensar en la muerte. Acto seguido debían elaborar una lista de la compra de verduras y comer galletas que les proporcionaban, de forma que comprobaron que comieron más cantidad e hicieron una lista mayor aquellos que habían pensado en su propia muerte.
"Cuando la gente se da cuenta de su inevitable mortalidad, se sienten incómodos con lo que han hecho con su vida y si han supuesto una importante marca en el universo", por lo que la forma de escapar de esa mala sensación es comiendo.
En la misma línea, también comprobaron que los participantes en el estudio veían influida su sensación de hambre si tenían un espejo delante (?), especialmente aquellos con la autoestima baja".
Así que ya lo sabe, si su hijo no quiere comer dígale que lo va a matar a palos. Ya verá qué apetito le entra.

Otro ejemplo de manipulación informativa.

En los medios de comunicación europeos está prohibido criticar a Israel; qué será en los estadounidenses..
Los palestinos mueren cada día, la construcción de colonias israelíes en Palestina no ha parado en ningún momento ni con ningún gobierno israelí en toda su historia.
La prensa "libre" o bien esconde estas noticias de asesinatos y abusos cotidianos, o bien las presenta con un vocabulario "políticamente correcto" que debe dejar claras al público europeo las siguientes ideas-base:
-Israel sólo se defiende.
-Hamas es un movimiento fanático que tomó el control de Gaza violentamente y de manera ilegal.
-Si no hay paz en Palestina es por culpa de los palestinos, a pesar de todos los esfuerzos y de la buena voluntad israelíes.
-Todos los palestinos muertos eran "milicianos" y estaban a punto de cometer algún acto terrorista.
-La versión israelí de los hechos nunca se pone en duda.
-Israel no asesina, ni siquiera mata; son los palestinos los que resultan muertos "a consecuencia de".
-Todos los ataques israelíes son "operaciones" en respuesta a los lanzamientos de cohetes palestinos.
-La seguridad de Israel es lo primordial y cualquier medio está justificado por dicho fin.
-Los israelíes son personas como nosotros, con nombres y apellidos, familias, profesión y caras. Los palestinos son infraseres agresivos.

Tal sarta de mentiras resulta imposible de creer para cualquiera que sepa lo que está pasando realmente en Palestina.
Pero sirven, y eso es lo importante, para crear una versión oficial del llamado "conflicto israelo-palestino" entre la opinión pública europea.

Veamos un ejemplo escandaloso , uno más de los que podemos leer o escuchar a diario en medios de comunicación supuestamente objetivos, libres e independientes.
Ésta es la transcripción de una noticia aparecida hace unos días en el muy serio canal informativo "Euronews":
"La tregua en vigor con Israel desde hace apenas 5 días ha sido rota: 2 cohetes han sido tirados desde el sur de Gaza sin provocar víctimas.
El ataque ha sido reivindicado por la Yihad Islámica.
La Yihad Islámica ha explicado que el lanzamiento de cohetes se ha producido como represalia por el asesinato de uno de sus miembros.
En efecto, unas horas antes un jefe de la Yihad había resultado muerto en una operación de una unidad especial israelí."

Extraña exposición de los hechos, achacable sin duda, no a la torpeza del redactor, sino a la clara intención de invertir el orden de los hechos y la culpabilidad de sus autores.

Si resumimos esta noticia, diremos que los palestinos han roto la tregua atacando con morteros a Israel.

Pero si nos atuviéramos a los hechos y a su orden cronológico, diríamos que Israel rompió la tregua matando a un palestino y que la Yihad Islámica respondió lanzando 2 cohetes que no causaron ninguna víctima y escasos daños materiales.

Con qué facilidad y con qué poca ética tergiversan los hechos e inventan buenos y malos.
Lo peor es que nos creemos que estamos bien informados de lo que ocurre.

Curiosidades.

La Misión.

Aquel día iba a llover pero A. aún no lo sabía.
Apartó las mantas hechas un lío, miró al techo, se levantó.

La espuma del café giraba alrededor del líquido negro.
Una sensación indefinida.
Tengo que cambiar la música del móvil.
Pero no contestó.
Ni siquiera miró quién le llamaba a esas horas.
Esas horas eran las diez y media.
Las diez y media de un día soleado.
----
Se imaginó la misma escena de él andando por la calle, se imaginó la realidad, pero sin sonido. Le quitó los ruidos a la vida y se sintió en paz. Los coches pasaban en silencio, la gente movía la boca como peces en peceras [goooooo, goooooooo]
Oía claramente el silencio, el pitido del silencio, igual que si tuviera taponados los oídos.
----
Ya estaba dentro, en cualquier momento debería “encender” las orejas, quizás le estaban hablando a él
Piiiiiiiiiiiiiiiiiii…ferencia básica que hay entre las dos es que la primera trata de completar instrumentos…piiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
Ah, no era a él.

Una caja de cartón, pequeña, donde decía Gitanes, y 2 trozos metálicos y circulares a cambio de un papel que él llevaba en el bolsillo.
En el rápido intercambio alcanzó a leer “Banque du…”
Quizás la otra persona había dicho “Gracias” así que él la miró y pensó “Gracias”. Por cortesía.

Salió.
En 10 pasos tengo que llegar a la siguiente farola.
Uno, dos, tres, cuatro, cinco y alargaba cada vez más la zancada seis siete porque era muy importante, había hecho un acuerdo-apuesta consigo mismo: si llego significa que voy a tener suerte todo el día. Así que el nueve fue un paso forzado agachando el cuerpo y lanzando los brazos y la pierna derecha, pero intentando mantener la compostura, no fuera a ser que la gente se fijara en que andaba como Groucho Marx. Le sobró casi la mitad del 10. Sonrió.
----
Entró.
Buenas, ¿tienen aparatos de ésos para escurrir las lechugas?
No, caballero, eso en una tienda de “menaje”.
De menaje, qué curiosa palabra.
Estuvo a punto de comentárselo a la señorita pero desistió porque ella ya le había dado la espalda.
Entonces estuvo a punto de indignarse, usted no sabe quién soy yo. Pero desistió.
Entonces estuvo a punto de cambiar de táctica y usar la estrategia de la simpatía.
Ejem. Sonrisa. Por cierto, ¿cómo se llama ese aparato para las lechugas?
Pero desistió. Si tuviera tiempo se lo habría preguntado, aún a riesgo de escuchar: pregunte en la tienda de menaje.
Pero ya estaba en la calle. Estuvo a punto de volver, por orgullo. Pero desistió. La falta de tiempo.
¿Se llamaría “escurrelechugas”
¿Tendría un nombre americano? “Spanker”
¿Spanker?
Si tuviera tiempo escribiría a la Academia de la Lengua para preguntarlo.
Estuvo a punto de volver y encararse con la señorita. ¿Y spankers? ¿Tienen spankers?
Pero desistió, sí, desistió. Porque ni siquiera quería comprar ese aparato.
Había sido sólo un intento fallido de retrasar lo inevitable.
----
Una nube con forma de duendecillo.
Por encima de las nubes siempre hace sol. Vaya, vaya.

Entró. Un arco magnético. Piiiií.
El hombre de la puerta lo miró fijamente, con sospecha, como deben mirar los hombres de las puertas, pero no dijo nada.
Añoró aquel tiempo que ya parecía lejano en que lo trataban como a una persona, un cliente, al menos como a un dólar andante.

Buenos días. Buenos días.

De repente creyó ver a B.
Y se acordó de aquella frase tan bonita de las películas de piratas de los años 30 dobladas al español. Y se dijo a sí mismo: ¡Que me aspen si aquel no es B.!
Efectivamente era B. Pero no tenía ningún interés en hablar con B.
Lo único que le gustaba de aquella situación era haber podido utilizar esa frase tan bonita.
Y se dio media vuelta.
Fuera comenzaban a caer las primeras gotas. Pero A. aún no lo sabía.
----
Calor. Se sentía mareado. Ya no recordaba porqué había entrado allí.
Sintió el ruido del agua, el frescor en la frente… ése de ahí era él.
Puso la mano en el espejo como para tocarse un pómulo. No…
Puso la mano en el pómulo.
No podía pensar más que en lo asimétricas que son las partes simétricas del cuerpo…
Sí, había algo más…sí, él tenía algo, sí, tenía…una misión.
Una misión. ¿Qué significaba? Quería decir que había entrado allí por un motivo. No. Una misión.
Se miró a los ojos todo lo fijamente que pudo.
No quieres recordar. Pero sabes que tienes una misión.
Acéptalo, no te engañes, cúmplela.

El alivio, el olor ácido, el líquido oscuro, el remolino, el ruido de la cadena.
Salió.
Al pasar se miró de reojo de lejos de perfil.
Se cruzó con su propia mirada fugazmente y apartó los ojos.
Sabía que no podía mentir al del espejo.

Buenos días. Buenos días.
Tengo cita. Con… Pánico. Calor en las mejillas. Es que…
Una gotita de sudor se estaba formando en su frente, a un lado, justo donde empezaba el pelo.
Es que no es aquí. Confusión. Me he confundido.
Notaba aquello. En el bolsillo interior. Le parecía que pesaba kilos.
Bajó la mirada. La mujer no respondió. Él no lo sabía pero ella había olvidado la conversación un segundo después de haberse terminado.

¡Tranquilo! La gota de sudor acabó de formarse y con el movimiento del cuerpo cogió carrerilla y resbaló por la frente y se paró encima del ojo y se deshizo.
A. bajó las escaleras, se tocó la ceja mojada.
Tranquilo. No pasa nada. No lo estropees.
La misión.
Sentía que la gente miraba el bulto en su bolsillo.
Tranquilo. La gente no está mirando.
Cruzó la puerta.

Estaba lloviendo. A. lo supo en aquel momento preciso. Ruidos espaciados en el suelo, tap tap tap
Una gota, tap, al lado de donde había estado la de sudor.
La primera gota siempre le cae al más idiota.
No podía evitar pensar en esa frase siempre que empezaba a llover.


Frente al edificio.

Una vieja con gorro de lana mirando la lluvia caer desde una ventana estrecha.
Él no conocía esa verdadera, profunda soledad, la que envuelve y amortigua y con el tiempo se infiltra y extiende y alcanza el cerebro y la sangre y los huesos y los tuétanos de los huesos y el alma. Como un dolor viejo que ya es parte de ti y a veces pasa desapercibido aunque siga siempre siendo dolor. La soledad que se fusiona con la persona, la de no tener a nadie a quien decirle estoy mal estoy bien porque a nadie le importa si estás mal o bien o si no estás.
No, él no la conocía.

La lluvia golpeaba el suelo con fuerza. El cielo había desaparecido.
El agua le corría por la cara, entraba por el cuello de la camisa.
En su cabeza había goteras, unas por fuera, desde el pelo, desde la punta de la nariz, caían, cada vez más rápido, caían, caían, caían. Otras eran interiores.
Tuvo un escalofrío.
Y entonces vio todo claro. Su misión. Se tocó el pecho, sintió el bulto del bolsillo. Hazlo.

Le temblaba el cuerpo empapado. Tenía miedo pero sabía que tenía que hacerlo. Era obligatorio. No tenía otra opción si quería seguir viviendo.
Miraba con fijeza la entrada del edificio.
La misión.

Un hombre con un maletín.
A. cruzó la calle y se dirigió rápidamente hacia él, imaginó.
Sólo necesitaría un minuto.
Metió la mano en el bolsillo interior y siguió avanzando, la imagen era muy clara en su cabeza.
Buenas tardes Sr. C. Tengo algo para usted, imaginó.
Comenzó a sacarlo. Vio el miedo en los ojos del hombre…

A. veía la espalda del hombre del maletín cada vez más lejos. Paralizado, con la mirada fija y perdida, vacío.
Todavía alcanzó a imaginar, eh espere. Permaneció allí, inmóvil.
2 voces con pasos se acercaron, llegaron a su altura… "y lo violaron y se murió del disgusto"… pasaron, se alejaron.

La ropa mojada por el suelo. Las mantas revueltas.
Se sentó en la cama y sacó cuidadosamente del bolsillo interior de la chaqueta un sobre con las puntas mojadas donde decía
Currículum Vitae de A.
A la atención de C.
Lo dejó suavemente en la mesilla, se puso el amasijo de mantas por encima, miró al techo sin verlo y pensó mañana, sí, mañana…Mañana.

Semen retentibus venenum est.

Es mucho más fácil cambiar por fuera que por dentro. Los pantalones y los calzoncillos cambian al ritmo de las modas, pero la cerrazón y la intolerancia se transmiten de generación en generación, en muchos casos con la inestimable ayuda de los supuestos representantes de Dios en la tierra.

A veces veo turistas saudíes disfrazados de imbécil texano, con sus pantalones cortos, su gorrita de beisbol, su camiseta de la Universidad de Yale y su tripón de McDonald's, y a pesar de todo su dinero, no sé si me dan más pena por dentro o por fuera.

Hace dos semanas tuve la desgracia de conocer a un tipejo cobarde, violento, mentiroso y prepotente, por resumir, una mierda de persona, que se presentaba a sí mismo como "doctor", como si en su miseria mental confundiera los estudios con la ética.

Si Quevedo levantara la cabeza y viera a esos banqueros, políticos, "doctores" y demás escoria social, seguro que escribiría una "Oda a la corbata en el cuello de un cerdo".

Una vez le alquilé una casa a un tal Monsieur Affeiche, que era "monsieur" porque tenía edificios enteros. El elemento tenía unos 80 años y era devoto de misa diaria y adorador del dólar. Además de creyente y rico era un estafador que sudaba ante la visión de los billetes.
Lo más triste es que él se consideraba a sí mismo como una buena persona, seguro que de cada 300 dólares que robaba le daba uno a los pobres y a los curas.

En algunas sociedades y en muchas mentalidades se produce una extraña confusión:
se cree que una mujer que disfruta de su cuerpo y del sexo con libertad es una puta.
Piensan estos fariseos que el sexo sirve para la reproducción y, eso sí, sin luz y previa aprobación de un listo que dice que representa la moral e interpreta la divinidad.
No se dan cuenta de que puta es la mujer que vende su virginidad y su cuerpo, a través de un razonamiento práctico y una familia y unos religiosos, a un hombre al que no quiere ni mucho menos desea.
No se dan cuenta de que puta es la que se casa por conveniencia propia y/o familiar.
Son señoras respetables putas, casadas con señores respetables cerdos, que tienen hijos que perpetúan esa mentalidad de mierda y que piensan que son buenos porque son doctores o rezan después de robar, mentir o matar.
Que Dios les ayude, pobres hipócritas mal follados, que falta les hace, amén.

Cuento al estilo Monterroso, pero más largo.

Cuando el mono araña llegó, saltando de árbol en árbol, a aquel país, encontró que había una guerra allí.
Los mandriles estaban aliados a los chimpancés contra los macacos y los gorilas.
E incluso algunos mandriles estaban aliados a unos macacos contra otros mandriles que estaban aliados a otros macacos.
Preguntaba a quien veía en actitud pacífica por el motivo de aquellas extrañas alianzas.
Y unos le respondían que la culpa era de los orangutanes extranjeros, que habían sembrado la discordia entre las tribus.
Y otros le decían que era por patriotismo.
Y los enemigos de ésos también le decían que era por patriotismo.
Hasta que un día el monosabio le contó la verdad:
“Has de saber que los jefes mandriles así como los jefes macacos y lo mismo los jefes chimpancés quieren el poder y para mantenerlo se harían amigos de sus peores enemigos y matarían a sus amigos y cambiarían de opinión y de ideas y harían felaciones a los orangutanes extranjeros y venderían a sus hijas. Porque el poder es una droga muy adictiva y muy mala. Y es una droga legal”.
Y el mono araña respondió: “Ah”.
Entonces -pensó- no se ponían de acuerdo para repartirse el poder porque el poder es difícil de repartir y los drogadictos de él quieren más y más porque con él el cerebro crea sensaciones de placer, y además los poderosos reciben plátanos y frutas y dineros y copulan con las mejores hembras y son adulados y nada les gusta más a los imbéciles que ser adulados.
Aquello no tenía solución y los monos ciudadanos estaban tristes y miedosos y se sentían pobres y se quedaban en sus casas viendo documentales de simios ricos.
Y un día, de repente, los jefes gorilas decidieron que algo tenía que cambiar que como ellos tenían palos y hondas y piedras gordas, entonces les correspondía a ellos un trozo más grande de la droga del poder. Y salieron a las calles y golpearon y humillaron a los jefes mandriles y a los jefes chimpancés.
Y éstos –porque los simios son primitivos- entendieron el lenguaje del palo y pensaron –porque los simios no son tontos- que era mejor compartir la droga con los enemigos que perder el poder y la vida.
Y entonces se reunieron todos los contendientes con la presencia de jueces koalas mandados por los jefes orangutanes. Y en un día se pusieron de acuerdo y se repartieron la droga sin problemas y se abrazaron y se besaron en la boca y se despiojaron mutuamente como signo de buena voluntad. Y llamaron a un león y todos los jefes de todos los clanes lo eligieron presidente. Y gritaron: ¡Presideente, presideeente!
Y todos se fueron muy contentos aunque dentro de sus corazones hubiera odio y rencor.
Y se decretó primeramente que toda la gente fuera feliz e hiciera negocios y saliera a las calles a bailar y reír.
Regalaron frutas, banderas y fotos del presidente.
¡Qué bien!, se dijo el mono araña sin llegar a entender muy bien lo que pasaba.
Y lo más sorprendente de esta historia verídica era que, con el movimiento y las ondulaciones y los espasmos de los simios al bailar, la piel se les desprendía en pedacitos y caía al suelo, y el mono araña descubrió estupefacto que unos eran en realidad hienas y otros, la mayoría, borregos.

Paredes (1)

A las paredes de Beirut se les ha pegado de todo, como polvo:
la guerra y sus fantasmas,
la belleza de la decadencia…
Si la realidad no es bonita siempre se puede pintar.
Porque aún hay libertad para pintar paredes y poner luces.
Y quedan gatos.
Y cielo azul.
Es así. Cuanto más conoces Beirut menos la juzgas.

Paredes.

Los milagros de Beirut. (1)

Milagro debe de ser, o carácter, que incluso en las noches de guerra haya bares abiertos en Beirut...y gente dentro.

Así que eran las 6 de la mañana y volvían a casa a pie.

De repente notó un golpecito suave en el culo, un perrillo silencioso y vagabundo se había acercado por detrás y le había tocado con el morro, como llamándole.

Al verlo reconoció a su madre, o a su abuela, la perra rebelde y buena traída de Túnez que 7 años antes se había escapado de la perrera donde pasaba el verano mientras sus dueños visitaban a las familias. De la perra nunca más se supo, pero no era la primera vez que al ver perros callejeros sentían que aquella perra cabezona y de buen corazón no había muerto al escapar y que había dejado su raza esparcida por Beirut para siempre.



Dice una doctora que conozco que los perros tienen "memoria genética" transmitida de padres a hijos, una especie de intuición, de recuerdo, que les hace reconocer gente, lugares, que sus antepasados frecuentaron.

Lo mismo que los perros anticipan acontecimientos, también "recuerdan" lo que sus padres sintieron.



Así que los 2, perro y noctámbulo, decidieron naturalmente pasar unas horas juntos.



Cuando se despertó el perro le esperaba tumbado en el suelo, en silencio, sin molestar, sin querer tocar nada excepto la camisa que había tirado al suelo, quizás para olerla, para dormir sobre ella.

No había ensuciado la casa, como si a pesar de ser vagabubundo "recordara" de su madre que en las casas no se puede mear.

Salieron a la calle a dar un paseo, volvieron a la casa, desayunaron juntos y las puertas quedaron abiertas.

Un rato después vio desde el balcón cómo el perro se iba en silencio, mirando con cuidado antes de cruzar la calle, más consciente que su antepasado tunecino de los peligros de los coches.



Y aunque sintió nostalgia de muchas cosas, se alegró de que el perrillo volviera a la vida dura pero libre que su madre tal vez añoró siempre, el instinto de libertad que le hizo un día escaparse de la gente que quería.

Los milagros de Beirut. (2)

Justo antes del puerto, en un recodo de la carretera, medio escondido por los árboles y la curva, había hace 15 días un gran panel publicitario de un almacén de muebles que no llamaba demasiado la atención excepto por el precio del sofá que se anunciaba, un precio tabú, prohibido, un número maldito que no puede costar ningún sofá de oferta: 666 dólares.


666, the number of the beast, la cifra satánica.





Inadvertencia del comerciante, alucinación del paseante, el hecho es que a la semana siguiente no estaba.


Mensaje cifrado, anuncio de desastres, paranoia del escribiente, casualidad, broma, el caso es que unos días después empezó el caos y la destrucción.

El ruido.

El derecho a la huelga-Jueves, 8 de mayo-1

Yo era un niño. Estábamos en una verbena y otro niño me dijo: “A ti te gusta esa chica”. Y yo, para demostrarle que no, -qué gilipollas son los niños de 10 años-, le pegué a la pobre niña una patada en la espinilla y salí corriendo.

Tú eres un obrero y para protestar porque tu empresa te va a despedir cortas la carretera y le jodes el día a miles de personas que tienen que trabajar o viajar y que también tienen problemas pero no son culpables de que tu empresa te vaya a despedir.
Eso sí, cortas la carretera en grupo, porque sólo los grupos tienen derecho a cortar la carretera; hazlo tu solo y verás lo que pasa.
Estás confundiendo el fin con los medios, el derecho a protestar y a la libertad de expresión con el derecho de molestar a los demás.
Estás confundiendo el objetivo, energúmeno.
Te crees que todo vale, porque estás en grupo y porque tu empresa te quiere despedir.
Si estuvieras solo los conductores te partirían la cara.
Si tuvieras un poco de decencia harías la huelga delante de tu empresa o de la casa de los directivos que quieren despedirte. Molestarías al culpable de tu injusticia, no quemarías el coche del vecino, no cortarías el aeropuerto ni la carretera ni los trenes.
Lo peor es que algunas de tus víctimas te comprenden: piensan que, bueno, es así, hay que joderse, te quieren echar del trabajo y tienes derecho a quejarte, hay que resignarse, todo sea por la justicia social, un día me puede pasar a mí y también cortaré la carretera (eso sí, en grupo) y también joderé a los otros. Así es más efectivo, y se presiona más y sales en la tele.
Pero lo normal sería quemar tu coche también porque has cortado la carretera. Es mi derecho a protestar, ¿no?

En Líbano los seguidores de la oposición hacen una huelga salvaje cortando el acceso al aeropuerto. Los seguidores del gobierno responden cortando la carretera a la frontera siria.
Y los demás nos jodemos.
Excepto los taxistas que quintuplican el precio del viaje o los mercaderes que suben el precio de las tarjetas de teléfono, que a río revuelto ganancia de hijosdeputa.

Y creo que la principal labor de la policía sería asegurar que los accesos estén abiertos y que el resto de los ciudadanos no sufra las consecuencias.
Y que el derecho legítimo a protestar no signifique joder a los demás.

Los Lodos- viernes 9 de mayo-2

Hezbollah ha tomado Beirut oeste por las armas y con apenas resistencia de las milicias progubernamentales.
El ejército libanés está desplegado pero no hace nada. Probablemente así ha evitado un baño de sangre pero al mismo tiempo ha mostrado una vez más su debilidad y su impotencia para imponer el orden y desarmar a las milicias. En julio de 2006 actuó con la misma pasividad ante la invasión israelí. Hezbollah se convirtió de facto en la fuerza de defensa libanesa. Por aquel entonces una mayoría de libaneses de todas las confesiones religiosas vio al Hezbollah como la resistencia legítima ante las agresiones contra Líbano. Poco después el país se dividió en dos bloques: uno encabezado por Hezbollah (chií), Amal (chií), los cristianos maronitas del general Aoun y otros grupos políticos menores. A este bloque se le llamó “prosirio”, “la oposición” o “los del 8 de marzo”.
Por el otro lado el gobierno y sus aliados: la mayoría de los musulmanes zuñes, encabezados por Saad Hariri, hijo del difunto primer ministro asesinado en el 2005. Y junto a él, los maronitas falangistas y la mayoría de los drusos. A este bloque se le conoce como “Movimiento del 14 de marzo”, “prooccidental”, “antisirio”…
Son 2 alianzas contranatura nacidas de intereses personales, coyunturas políticas y apoyos internacionales.
Los líderes de los 2 bloques son para echarles de comer aparte:
a) un religioso chií (Hassan Nasrallah); el presidente del parlamento, también chií y con un oscuro pasado de jefe miliciano (Berri); y un ex-general exiliado en Francia durante 15 años (Aoun).
b) El hijo de un multimillonario sunní, que ha heredado el puesto en el clan de su papá (Saad Hariri); un jefe de milicia maronita encarcelado 11 años acusado de masacres durante la guerra civil (Geagea); y el druso Walid Jumblat, que es sin problema ninguno jefe del partido socialista y señor feudal con palacio, antiguo prosirio y actual antisirio.
Con esta banda controlando la política libanesa y a gran parte de la población a través de un sistema de clanes y clientelismo, poco se puede esperar. Durante meses los dos bloques no han cambiado su posición, han sido incapaces de llegar a un mínimo acuerdo para elegir a un presidente de la república.
Y de esos lodos mafiosos vienen estos barros milicianos.

El error de Hezbollah-3

El Hezbollah está considerado por Estados Unidos como un grupo terrorista. No es muy significativo, teniendo en cuenta el hipócrita significado que ese adjetivo tiene para los acólitos de Bush.
Sin embargo en Líbano y en todo el mundo árabe gozaba de un merecido prestigio como movimiento de resistencia ante las continuas agresiones israelíes.
De hecho Hezbollah nació a principios de los ochenta para hacer frente a la invasión israelí. En Líbano son, por un lado, un partido político legal con varios diputados que han abandonado el parlamento al no reconocer al actual gobierno; por otro lado son una milicia armada, organizada y disciplinada que no ha podido ser desarmada con la excusa de que siguen siendo la única resistencia a Israel.
En julio de 2006 el estado sionista atacó Líbano para acabar con el Hezbollah, destruyó sus barrios y mató a más de mil personas, pero no consiguió su objetivo.
Al contrario, Hezbollah plantó cara al poderoso ejército de Tsahal e incluso salió reforzado del conflicto.
Desde entonces se les notaba “crecidos”, pretenciosos, agresivos, desconfiados, poco hospitalarios. Hace mucho que no visito sus barrios debido al control asfixiante con el que reciben al extraño.

Su ideología es religiosa: es un grupo islamista proiraní, bastante radical, pero con una cierta tolerancia, hasta ahora, en un país tan cosmopolita y variado como Líbano, vanguardia del modernismo árabe, único reducto para la libertad de prensa y el progresismo.
Hezbollah es un estado dentro del estado, representa a una gran mayoría de los chiíes libaneses, tiene ejército propio, un sistema social, sanitario, educativo, medios de comunicación,…(pero, excepto el ejército, lo demás se podría decir igualmente del resto de los clanes de este país). Y están organizando su propio sistema privado de telecomunicaciones fuera del estatal.
Ante la amenaza de Israel y Estados Unidos, están obsesionados por su seguridad.

Sin embargo creo que acaban de deslegitimarse, de perder su reputación en el mundo árabe, al mismo tiempo que han terminado de aislarse internacionalmente (si exceptuamos Irán y Siria). Quizás han empezado un suicidio, han calculado mal las consecuencias, son los más fuertes en Líbano pero la situación que han creado tal vez no tenga marcha atrás.
Ante la parálisis política han pasado a la acción: han tomado incluso Hamra, corazón cosmopolita de Beirut, barrio comercial, de universidades, de mezcla de ambientes y religiones, bares, puteríos, hoteles…
Y también Hamra es el territorio de los sunníes de Hariri; han rodeado su palacio, han asaltado su periódico, han cortado su televisión y la han quemado, los han humillado en su casa.
Hezbollah se jactaba de no haber usado nunca las armas contra otros libaneses.
Es algo que a partir de ahora ya no podrán decir.

La situación-4

El miércoles comenzaron los disturbios en varias zonas de la ciudad en una jornada de huelga general por la mala situación sociopolítica y económica.
El jueves se convirtió en una pequeña guerra civil en Beirut oeste.
En el Beirut cristiano no ha habido disturbios hasta ahora. Los maronitas, divididos en dos bloques antagónicos, no han querido entrar en el juego, presentando el conflicto como una guerra entre sunníes y chiíes y no como el choque entre dos bloques políticos.
Ayer jueves la ciudad quedó dividida en dos, como en la guerra civil: en la parte oeste, combates entre Hezbollah y las milicias sunníes .
El ejército rodeaba la zona pero no intervenía.
Durante la noche del miércoles y la mañana del jueves fue la guerra, con ráfagas constantes, tiros de obús y mortero y la gente encerrada en sus casas.
Rápidamente Hezbollah ganó y Beirut oeste quedó controlada por milicianos encapuchados, armados, patrullando a pie o en moto. No ha sido una guerra salvaje, dicen que sólo 11 muertos hasta ahora.
Ayer era peligroso andar por la zona, había que esquivar los combates y andabas escuchando los tiros de obús y los disparos de ametralladoras; las calles estaban vacías, sin tráfico, sólo algún vecino por la calle, algún coche, muchos militares y muchos milicianos. Pero había que venir por muchos motivos: uno de ellos, aunque no el más importante, es que los beirutíes están acostumbrados a pertenecer a medio Beirut, o al este o al oeste. Yo soy extranjero, toda la ciudad es mía, no quiero que me quiten media.
Hoy viernes los milicianos han desaparecido de Hamra, hay un poco más de tráfico, más gente, algunos sitios abiertos. Se va volviendo a una aparente normalidad.
Normalidad falsa porque si no hay un acuerdo político nada se va a arreglar y porque todos los pasos entre Beirut este y oeste están controlados, desiertos, con barricadas, semicerrados. Han hecho 2 ciudades otra vez. Y en el barrio de Basta me han borrado las fotos dos hombres del Hezbollah muy agresivos: Prefiero no decir lo que me han dicho. Simplemente, no quieren fotos.
Ahora en un café de Hamra veo al primer ministro Siniora en la tele, con la misma cara de impotencia y estreñimiento que tenía cuando Israel invadió su país en el 2006. Otra vez intenta mostrar firmeza…y no lo consigue.
La gente no lo escucha demasiado en el café.

La libertad de expresión-5

Ayer Hezbollah asaltó y cortó las emisiones de la “Future TV”, cadena progubernamental del sunní Hariri; también quemó el edificio y cerró el periódico del mismo grupo.
Y recuerdo que la televisión del Hezbollah, Al-Manar, está prohibida en Estados Unidos y varios países europeos, por ejemplo Francia. Unos y otros muestran un desprecio total a la libertad de prensa, y eso aunque ninguno de los dos canales citados se distingan precisamente por su objetividad.
En la calle Hamra los periodistas de Al-Manar entrevistan a la gente. Debería darles vergüenza trabajar cuando su partido ha cerrado otra televisión.

Los obreros sirios en Líbano (2).

Manuel.

Un día, sin saber por qué, la mala suerte se nos cruza en el camino y ya nada es igual.

Manuel tenía 22 años aquel día del verano del 2002. Había dejado la escuela a los 13 y trabajaba en la aceituna por temporada.
Su día de mala suerte llegó en un olivar andaluz, tuvo un accidente y perdió su mano derecha. Estuvo 3 meses en coma. Desde entonces no ha vuelto a encontrar un trabajo.

La historia es cierta, salvo que en realidad se llamaba Ali, el olivar estaba en Nabatiyeh, en el sur de Líbano, y la mala suerte tenía forma de bomba de racimo colgada de la rama de un olivo.

“Las minas antipersonales y las bombas de racimo han causado 4.272 víctimas en
Líbano, entre ellas 1875 muertos”.
(L’Orient Le Jour, 24 de abril de 2008)


Hay más de un millón de minas antipersonales y bombas de racimo en el sur de Líbano, plantadas por un país tan respetable como Israel en nombre de su sagrado “derecho de defensa” y con el evidente objetivo de seguir durante años y años matando personas inocentes o dejándolas ciegas, cojas, mancas, inválidas.

Las bombas de racimo, lanzadas por Israel en julio de 2006, sueltan al caer cientos de pequeños ingenios explosivos que se esparcen y siembran la tierra. Allí quedan durante años a la espera de que un campesino o un niño las pisen.
El sur de Líbano está infectado de ellas, incluidos los campos de olivos, cítricos, tabaco y trigo. Desde Agosto de 2006 han matado a 40 personas y herido a más de 250.

Hay que tener poquita ética para utilizarlas, por no decir una cosa más fea.
“Occidente” no sólo no impone sanciones a Israel, sino que ni siquiera condena el hecho. Será porque Israel es “uno de los nuestros”; o porque “Occidente” es quien fabrica y vende estas armas cobardes.

Si alguien dejara bombas esparcidas en un olivar de Andalucía estaríamos de acuerdo en llamarlo terrorismo.

Microcuento de la nostalgia de lo poco.

Guanos de años después, rodeado de libros que ni siquiera en siete vidas nadie podría ni siquiera imaginar leer, abrumado en aquella biblioteca, recordó aquella isla, aquel día, aquel momento en el que las olas llevaron hasta la playa media página arrancada de un libro que quién sabe quién tiró al mar quién sabe por qué; y cómo la recogió, la secó y la miró, y cómo esperó tres días con los nervios agarrados al estómago, con la ilusión de un niño, con la emoción del futuro placer, para leerla. Recordó la noche del tercer día, todo preparado, la luna, la piedra, el mar, la página delante de él, apoyada en 2 ramas rotas...
Y sintió unos deseos salvajes de coger un libro al azar y arrancarle una página al azar.
Y correr.

La Heroína.

Para ser un buen presidente de Estados Unidos hay que haber sido antes, al parecer, héroe de Vietnam.
La cosa tiene su lógica: para dirigir un imperio basado en la fuerza militar, qué mejor que un soldado.
Lo que ya no está tan claro es qué consideran allá “héroe”.
No hace falta llegar al nivel de Ulises; héroes son los bomberos de Nueva York, el General Custer, los que ganan una medalla en las Olimpiadas...sin contar a todos esos héroes anónimos que se lanzan al río para salvar a un perro o que dan un riñón de gratis.
Y estoy de acuerdo, excepto en el caso del General.
Y héroes son también los que hicieron la mili en Vietnam, en Corea, en Afganistán, en Irak, o en cualquiera de las muchas guerras con las que USA regala al mundo.

Hay un mecanismo psicológico que afecta esencialmente a personas con mucha ambición y pocos escrúpulos y que consiste en corregir y aumentar la realidad del pasado, aprovechando que la memoria es corta y que vaya usted a saber qué pasó entonces.
Este instinto acomodaticio hace que, por ejemplo, tras las dictaduras surjan como hongos millones de ex-luchadores contra las tales dictaduras.
Un segundo mecanismo mental viene a completar al anterior: a fuerza de contar mentiras nos las acabamos creyendo, y el pasado llega a ser en nuestras cabecitas no como fue realmente sino como decimos que fue.
Ya lo dijo otro presidente, quizás héroe, de los Estados Unidos: una mentira repetida mil veces acaba convirtiéndose en una verdad…incluso para el mentiroso.
Miente que algo queda. A veces queda todo.
Todos hemos escuchado a amigos contando anécdotas en las que estuvimos presentes y en las que una bofetada se ha convertido en una paliza y un beso en una orgía. Por arte de magia y birlibirloque.
Y nos hemos callado porque sospechamos que el prestidigitador, de tanto contar la historia ha terminado por creérsela.

Hay un cuento muy bonito -¿de Cortázar?- sobre la memoria.
En pocas palabras es algo así –aunque puede que no, que con el paso del tiempo mi cabeza haya inventado otra historia- :

Un hombre siempre había querido visitar Grecia.
(De los lugares, las personas, las sensaciones que no conocemos, nos hacemos una idea mental al pensarlos. Incluso producimos una imagen, que eso es la “imaginación”).
Así pues aquel hombre había imaginado Grecia muchas veces, tenía sus fotos mentales , la “veía” cuando la imaginaba.
(Entre esa imagen y la realidad puede que haya alguna relación. O puede que no)
Y un día el sueño de aquel hombre se hizo realidad. Tuvo la oportunidad de conocer Grecia, físicamente.
Le gustó mucho.
Y después volvió a su país.
(Las imágenes del pasado pierden color, se ponen borrosas, se van deshaciendo poco a poco).
Muchos años después “nuestro héroe” comprendió que, cada vez que recordaba su viaje a Grecia, las imágenes que acudían a su mente no eran las del viaje sino las que había tenido previamente, durante todos aquellos años en los que soñó con ir a aquel país.
Había olvidado las sensaciones, las visiones reales; las había sustituido por las imaginadas.
Su primera Grecia, la que “inventó” en su cabeza, había matado a la Grecia real.
¿Y la moraleja será el preguntarse qué es la realidad o si su Grecia mental no era tan real como la otra?

Hillary Clinton no fue heroína de Vietnam
Terrible hándicap.
El que no ha participado en los Juegos Olímpicos tiene dos opciones: asegurar que sí lo hizo (y el que se lo crea, bien; y el que no, que lo demuestre), o contarnos aquella carrera en la que quedó tercero en las fiestas de su escuela.

A la señora Clinton, humillada ante las heroicidades del héroe McCainn, se le ocurrió un día decir que ella también sabía lo que era el peligro y la guerra y el correr para salvar el pellejo.
Nos podía haber contado aquel día en el que cayó una piedra del alero de un edificio y unos metro más y le da en la cabeza. Pa haberse matao.
Pero no, había que echar el resto, ponerse a la altura de Eneas y de McCainn.
Y por eso “recordó” cuando al bajar del avión en el aeropuerto de Tuzla, Bosnia, unos francotiradores comenzaron a dispara contra ella y su hija. Y cómo corrieron medio agachados, con las balas silbando en sus orejas.

Tamaña ingenuidad de no darse cuenta de que normalmente a las mujeres e hijas de los presidentes de Estados Unidos las filman las cámaras de televisión cuando llegan a cualquier aeropuerto de cualquier país, me preocuparía si yo fuera votante de Hillary. Que no es el caso.
Por el contrario, si yo fuese un republicano recalcitrante, diría que vaya mentirijillas que nos coloca la elementa. Pero tampoco es el caso.
Yo no creo que H. mienta. Más bien se le aplican los mecanismos mentales de los que hemos hablado antes.
La propia candidata asegura que tenía “un recuerdo diferente del aterrizaje”.
Me la imagino en el vuelo que la llevaba a Bosnia anticipando, soñando, temiendo el escenario: francotiradores que les atacan, fuego cruzado, caos… ese miedo delicioso, miedo real, delicioso porque en el fondo sabes que no va a pasar nunca, que no hay francotirador que pueda atacar a la mujer de un presi de Estados Unidos de América.
Quizás también imaginó esa escena muchas otras veces después, hasta convertirla en algo real, en un recuerdo de algo vivido.
En realidad la madre y la hija bajaron tranquilamente las escaleras del avión, había una banda de música y una niña que las recibió con un ramo de flores.

Pero eso a quién le importa.
Lo importante es que podamos ser héroes alguna vez, sin dejar que la realidad nos estropee el sueño convertido en otra realidad.

Lo único que inquieta de estas personas tan enternecedoramente soñadoras es que un día puedan imaginar que un taller de reparación de bicicletas es una fábrica de armas de destrucción masiva.

Mano de obra, carne de cañón.

Están en la esquina, esperando.
Cada mañana los veo al pasar.
Son obreros sirios en busca de trabajo.
Sobre el solar forman pequeños grupos y hablan para matar el tiempo.
Otros están solos, de cuclillas, con el culo casi tocando el suelo, como en el Éufrates, como en el norte de Alepo, donde, en esa misma posición, esperan sin hacer gestos a que un coche pare y los lleve, o un camión, o una furgoneta de transporte público.
Se parecen, la posición es la misma.
La cara es la misma. Morenos, despeinados; pero el bigote recortado y muy bien afeitados.
La ropa es la misma: pantalones de baratillo y camisa hortera que un día tuvo brillo, sucia. Zapatos raídos y sin cordones.
Se parecen porque son los mismos.
Han venido a Líbano para trabajar en la construcción, de día y de noche, sin ninguna protección, sin casco, pagados al día (10 dólares).
Pero Líbano ya no es el paraíso de gruas y cemento. La economía está casi paralizada, no hay trabajo para todos. Por eso esperan sin hacer nada a que aparezca un libanés, un empresario, y se lleve a unos pocos a la obra.
Son chicos -algunos también mayores- de pueblo, ingenuos, pobres.
Quizás sueñan con ganar bastante dinero para poner una tienda en su aldea del norte, o para casarse, que sin dinero de por medio, nadie da a una hija.
Les gustan mucho las colonias baratas de imitación de las de París.
Dejaron la escuela de niños para ponerse a trabajar en lo que se pueda.
Nacieron pobres, y así siguen. Y así morirán.
Éste es, de momento, el único país al que pueden viajar.

No quiero decir que Líbano los explota miserablemente en trabajos indeseables, al mismo tiempo que los desprecia.
No quiero hablar de empresarios sin escrúpulos que se enriquecen a su costa y aparcan los Ferraris en la otra esquina para ir a la manifestación contra "la opresión que padecen".
No quiero explicar en qué edificios abandonados de la guerra se les ve dormir por las noches.
No quiero decir decir que en Siria su miseria se perpetúa.

Lo único que quiero decir es que los veo cada día al pasar.

Hoy no ha habido suerte.
Mañana volverán temprano, a ver si alguien les pone a cargar escombros 12 horas y les da 10 dólares a cambio.
Un hombre cargado con una cafetera gigante pasa entre ellos, se para en un grupo, les vende café dulce a 500 liras.

Quiero votar en el Caucus de Wisconsin.

Hay un medio chiste que dice que todos deberíamos votar en las elecciones de los Estados Unidos de América puesto que el Presidente de ese país tan descaradamente inperialista se convierte en el Presidente Mundial, que lo mismo interviene en la política colombiana que en la libanesa o en la inglesa. El presidente de Irak no es la marioneta que oficialmente ocupa el cargo. Si Kosovo es independiente lo es exclusivamente porque así lo ha querido E.E.U.U. Y la mayoría de los países se han apresurado a reconocer esa independencia para seguir al jefe supremo, amén.
Porque no basta con que un país se autoproclame independiente; se necesita que los otros -quiero decir los que deciden- la reconozcan. Y desgraciadamente Estados Unidos tiene el monopolio de las bulas, los carnets de bueno y malo, los permisos para tener armas nucleares o para ser independiente.
Por eso Palestina no es un país independiente.
Así que el chiste es sólo medio chiste.

En la realidad Estados Unidos nos dice a todos lo que tenemos que hacer y lo que no. Sin su acuerdo nada es legal, ni siquiera lo que vota la gran mayoría en la Onu.
Cuando España y Marruecos tuvieron un contencioso por un pequeño islote pelao, la llamada Isla de Perejil, se pidió a Estados Unidos que interviniera en el asunto, en lugar de a la Onu, qué triste.
Así que en democracia deberíamos todos poder elegir al sheriff, suponiendo que realmente alguien pueda elegir realmente algo.
Porque otro de los mitos más extendidos es que en las llamadas "democracias occidentales" cualquier ciudadano puede ser presidente y todos podemos elegir a nuestros gobernantes.
No es tan fácil, primero hace falta encaramarse a la cima de una maquinaria política jerarquizada que acapara el poder -normalmente existen 2 principales en cada país.
Por eso, en la práctica, en las elecciones generales de mañana en España existen 2 ciudadanos, entre más de 40 millones, con posibilidades de ser presidente del gobierno: la mirada positiva y los hombros estrechos de José Luis Rodríguez, alias Zapatero, y los problemillas bucales de Mariano Rajoy.
No muy amplia la elección.

Si pudiéramos votar al Presidente del Mundo, las opciones tampoco serían muy amplias:
por un lado, el senador McCainn, héroe de Vietnam -por Dios, hay más héroes en Estados Unidos que cortes de luz en Beirut, que ya es decir.
Este caballero anciano (¿por qué los políticos no se jubilan a los 65 años como el resto de la gente?) representa la continuidad del imperialismo salvaje, una mentalidad iluminada de país elegido por Dios para dirigir el mundo, la convicción de que sus valores y su estilo de vida son los mejores, y la contradictoria idea de que una democracia puede basarse en la fuerza militar.

Por el otro lado, una mujer y un negro.
Una apuesta arriesgada por parte del Partido Demócrata.
La mujer representa el nepotismo y la máquina oficial.
El principal "mérito" de Hillary Clinton es ser la mujer del ex-presidente Bill Clinton, sí, el de la mamadita.
Dicen que Barack Obama simboliza un aire fresco en el atrofiado sistema estadounidense.
Ojalá.
Que ya vale de héroes, joder.
Estados Unidos se siente orgulloso de ellos. Pos vale.
Debería sentirse avergonzado de lo que hizo en Vietnam. Pero no es así, si no no habría invadido Irak, por ejemplo.

Si gana el partido demócrata la política exterior -que es la que nos importa a los extranjeros sin derecho a voto, y no quién gana la SuperBowl o si los guionistas de Hollywood están en huelga- no va a cambiar mucho: van a seguir con las garras afiladas, van a seguir dando carta blanca a Israel para que cometa todo tipo de atrocidades en el nombre de su sagrada seguridad, van a seguir controlando y manipulando a la Onu...
pero quizás van a morir menos miles de inocentes en el mundo.

Así que todo el misterio consiste en saber si en la mentalidad de ese país que da miedo, cabe la posibilidad de tener un presidente negro e hijo de inmigrantes africanos -Obama el fresco-, o una mujer presidente -la señora de Clinton.